Bis, bis

En el declive de lo se supone mi apogeo
Me levanto solitaria orgullosa
Pinto las uñas de mis pies de rojo
Y calzo los pies de puta
Mientras mis uñas sólo reflejan brillo
El paradigma entre las distancias del bajo vientre y la cabeza

Estoy loca por ti y tú por mí
No coincidimos en si vinagre o limón
Y nos refrescamos en distintas aguas
Más nuestra ensalada sabe a rica a menta
No se repite como el pepino
Y tampoco tiene un sabor así repetido, repetido, repetido.